Vous voyez cette plume ?
Eh bien, c'est une plume... d'ange
Mais rassurez-vous, je ne vous demande pas de me croire, je ne vous le demande plus.
Pourtant, écoutez encore une fois, une dernière fois, mon histoire.
Une nuit, je faisais un rêve désopilant quand je fus réveillé par un frisson de l'air.
J'ouvre les yeux, que vois-je ?
Dans l'obscurité de la chambre, des myriades d'étincelles... Elles s'en allaient rejoindre, par tourbillonnements magnétiques,
un point situé devant mon lit.
Rapidement, de l'accumulation de ces flocons aimantés, phosphorescents, un corps se constituait.
Quand les derniers flocons eurent terminé leur course, un ange était là, devant moi, un ange réglementaire avec les grandes ailes
de lait.
Comme une flèche d'un carquois, de son épaule il tire une plume, il me la tend et il me dit :
"C'est une plume d'ange. Je te la donne. Montre-la autour de toi.
Qu'un seul humain te croie et ce monde malheureux s'ouvrira au monde de la joie.
Qu'un seul humain te croie avec ta plume d'ange.
Adieu et souviens-toi : la foi est plus belle que Dieu. "
Et l'ange disparut laissant la plume entre mes doigts.
Dans le noir, je restai longtemps, illuminé, grelottant d'extase, lissant la plume, la respirant.
En ce temps-là, je vivais pour les seins somptueux d'une passion néfaste.
J'allume, je la réveille :
"Mon amour, mon amour, regarde cette plume... C'est une plume d'ange ! Oui ! Un ange était là... Il vient de me la donner... Oh
ma chérie, tu me sais incapable de mensonge, de plaisanterie scabreuse... Mon amour, mon amour, il faut que tu me croies, et tu
 vas voir... le monde ! "
La belle, le visage obscurci de cheveux, d'araignées de sommeil, me répondit :
"Fous-moi la paix... Je voudrais dormir... Et cesse de fumer ton satané Népal ! "
Elle me tourne le dos et merde !
Au petit matin, parmi les nègres des poubelles et les premiers pigeons, je filai chez mon ami le plus sûr.
Je montrai ma plume à l'Afrique, aux poubelles, et bien sûr, aux pigeons qui me firent des roues, des roucoulements de considération administrative.
Je sonne.
Voici mon ami André.
Posément, avec précision, je vidais mon sac biblique, mon oreiller céleste :
"Tu m'entends bien, André, qu'on me prenne au sérieux et l'humanité tout entière s'arrache de son orbite de malédiction guerroyante
 et funeste. A dégager ! Finies la souffrance, la sottise. La joie, la lumière débarquent ! "
André se massait pensivement la tempe, il me fit un sourire ému, m'entraîna dans la cuisine et devant un café, m'expliqua que moi
sensible, moi, enclin au mysticisme sauvage, moi devais reconsidérer cette apparition.
Le repos... L'air de la campagne... Avec les oiseaux précisément, les vrais !
Je me retrouve dans la rue grondante, tenaillant la plume dans ma poche.
Que dire ? Que faire ?
" Monsieur l'agent, regardez, c'est une plume d'ange. "
Il me croit !
Aussitôt les tonitruants troupeaux de bagnoles déjà hargneuses s'aplatissent. Des hommes radieux en sortent, auréolés de leurs
volants et s'embrassent en sanglotant.
Soyons sérieux !
Je marchais, je marchais, dévorant les visages. Celui-ci ? La petite dame ?
Et soudain l'idée m'envahit, évidente, éclatante... Abandonnons les hommes !
Adressons-nous aux enfants ! Eux seuls savent que la foi est plus belle que Dieu.
Les enfants... Oui, mais lequel ?
Je marchais toujours, je marchais encore. Je ne regardais plus la gueule des passants hagards, mais, en moi, des guirlandes de
visages d'enfants, mes chéris, mes féeriques, mes crédules me souriaient.
Je marchais, je volais... Le vent de mes pas feuilletait Paris... Pages de pierres, de bitume, de pavés maintenant.
Ceux de la rue Saint-Vincent... Les escaliers de Montmartre. Je monte, je descends et me fige devant une école, rue du Mont-Cenis.
Quelques femmes attendaient la sortie des gosses.
Faussement paternel, j'attends, moi aussi.
Les voilà.
Ils débouchent de la maternelle par fraîches bouffées, par bouillonnements bariolés. Mon regard papillonne de frimousses en minois ,
quêtant une révélation.
Sur le seuil de l'école, une petite fille s'est arrêtée. Dans la vive lumière d'avril, elle cligne ses petits yeux de jais, un
peu bridés, un peu chinois et se les frotte vigoureusement.
Puis elle prend son cartable orange, tout rebondi de mathématiques modernes.
Alors j'ai suivi la boule brune et bouclée, gravissant derrière elle les escaliers de la Butte.
A quelque cent mètres elle pénétra dans un immeuble.
Longtemps, je suis resté là, me caressant les dents avec le bec de ma plume.
Le lendemain je revins à la sortie de l'école et le surlendemain et les jours qui suivirent.
Elle s'appelait Fanny. Mais je ne me décidais pas à l'aborder. Et si je lui faisais peur avec ma bouche sèche, ma sueur sacrée,
ma pâleur mortelle, vitale ?
Alors, qu'est-ce que je fais ? Je me tue ? Je l'avale, ma plume ? Je la plante dans le cul somptueux de ma passion néfaste ?
Et puis un jeudi, je me suis dit : je lui dis.
Les poumons du printemps exhalaient leur première haleine de peste paradisiaque.
J'ai précipité mon pas, j'ai tendu ma main vers la tête frisée... Au moment où j'allais l'atteindre, sur ma propre épaule, une
pesante main s'est abattue.
Je me retourne, ils étaient deux, ils empestaient le barreau : "Suivez-nous."

Le commissariat.
Vous connaissez les commissariats ?
Les flics qui tapent le carton dans de la gauloise, du sandwich...
Une couche de tabac, une couche de passage à tabac.
Le commissaire était bon enfant, il ne roulait pas les mécaniques, il roulait les r :
" Asseyez-vous. Il me semble déjà vous avoir vu quelque part, vous. Alors comme ça, on suit les petites filles ?
- Quitte à passer pour un détraqué, je vais vous expliquer, monsieur, la véritable raison qui m'a fait m'approcher de cette enfant
Je sors ma plume et j'y vais de mon couplet nocturne et miraculeux.
- Fanny, j'en suis certain, m'aurait cru. Les assassins, les polices, notre séculaire tennis de coups durs, tout ça, c'était fini
envolé !
- Voyons l'objet, me dit le commissaire.
D'entre mes doigts tremblants il saisit la plume sainte et la fait techniquement rouler devant un sourcil bonhomme.
- C'est de l'oie, ça..., me dit-il, je m'y connais, je suis du Périgord.
- Monsieur, ce n'est pas de l'oie, c'est de l'ange, vous dis-je !
- Calmez-vous ! Calmez-vous ! Mais vous avouerez tout de même qu'une telle affirmation exige d'être appuyée par un minimum d'en
quête, à défaut de preuve.
Vous allez patienter un instant. On va s'occuper de vous. Gentiment hein ? Gentiment. "

On s'est occupé de moi, gentiment.
Entre deux électrochocs, je me balade dans le parc de la clinique psychiatrique où l'on m'héberge depuis un mois.
Parmi les divers siphonnés qui s'ébattent ou s'abattent sur les aimables gazons, il est un être qui me fascine. C'est un vieil
homme, très beau, il se tient toujours immobile dans une allée du parc devant un cèdre du Liban. Parfois, il étend lentement le
s bras et semble psalmodier un texte secret, sacré.
J'ai fini par m'approcher de lui, par lui adresser la parole.
Aujourd'hui, nous sommes amis. C'est un type surprenant, un savant, un poète.
Vous dire qu'il sait tout, a tout appris, senti, perçu, percé, c'est peu dire.
De sa barbe massive, un peu verte, aux poils épais et tordus le verbe sort, calme et fruité, abreuvant un récit où toutes les mystiques,
les métaphysiques, les philosophies s'unissent, se rassemblent pour se ressembler dans le puits étoilé de sa mémoire.
Dans ce puits de jouvence intellectuelle, sot, je descends, seau débordant de l'eau fraîche et limpide de l'intelligence alliée
à l'amour, je remonte.
Parfois il me contemple en souriant. Des plis de sa robe de bure, ils sort des noix, de grosses noix qu'il brise d'un seul coup
dans sa paume, crac ! Pour me les offrir.

Un jour où il me parle d'ornithologie comparée entre Olivier Messiaen et Charlie Parker, je ne l'écoute plus.
Un grand silence se fait en moi.
Mais cet homme dont l'ange t'a parlé, cet homme introuvable qui peut croire à ta plume, eh bien, oui, c'est lui, il est là, devant toi !
Sans hésiter, je sors la plume.
Les yeux mordorés lancent une étincelle.
Il examine la plume avec une acuité qui me fait frémir de la tête aux pieds.
" Quel magnifique spécimen de plume d'ange, vous avez là, mon ami.
- Alors vous me croyez ? Vous le savez !
- Bien sûr, je vous crois. Le tuyau légèrement cannelé, la nacrure des barbes, on ne peut s'y méprendre.
Je puis même ajouter qu'il s'agit d'une penne d'Angélus Maliciosus.
- Mais alors ! Puisqu'il est dit qu'un homme me croyant, le monde est sauvé...
- Je vous arrête, ami. Je ne suis pas un homme.
- Vous n'êtes pas un homme ?
- Nullement, je suis un noyer.
- Vous êtes noyé ?
- Non. Je suis un noyer. L'arbre. Je suis un arbre. "

Il y eut un frisson de l'air.
Se détachant de la cime du grand cèdre, un oiseau est venu se poser sur l'épaule du vieillard et je crus reconnaître, miniaturisé
 l'ange malicieux qui m'avait visité.
Tous les trois, l'oiseau, le vieil homme et moi, nous avons ri, nous avons ri longtemps, longtemps...
Le fou rire, quoi !

Imaginez

Imaginez qu'il n'y a aucun Paradis,

C'est facile si vous essayez,

Aucun enfer en dessous de nous,

Au dessus de nous seulement le ciel,

Imaginez tous les gens,

Vivant pour aujourd'hui...

Imaginez qu'il n'y a aucun pays,

Ce n'est pas dur à faire,

Aucune cause pour laquelle tuer ou mourir,

Aucune religion non plus,

Imaginez tous les gens,

Vivant leurs vies dans la paix...

Vous pouvez dire que je suis un rêveur,

Mais je ne suis pas le seul,

J'espère qu'un jour vous nous rejoindrez,

Et que le monde vivra uni

Imaginez aucunes possessions,

Je me demande si vous le pouvez,

Aucun besoin d'avidité ou de faim,

Une fraternité humaine,

Imaginez tous les gens,

Partageant tout le monde...

Vous pouvez dire que je suis un rêveur,

Mais je ne suis pas le seul,

J'espère qu'un jour vous nous rejoindrez,

Et que le monde vivra uni

John lennon

*****

*****************

****************

.LES GUERRIERS.

Jusqu'alors la paix
Avait réussi à s'imposer
Et là... Levée de boucliers

Début Novembre ils l'ont annoncé
Que dès Décembre ils vont recruter

Ils vont reprendre, ils vont recruter
Pour faire des membres
Dans le corps de l'armée

Il y a ceux qui partent
Et puis ceux qui vont rester

Mais vous savez c'est appréciable
On va pouvoir visiophoner
Car ils emmèneront leurs portables
Et on pourra communiquer

Il y a les ennemis de la guerre
Et puis ceux qui ne croient pas à la paix

On est là, on se requinque
On est tous rassemblés
Et devant le zingue
Y a des exaltés

Que leurs armes
Soient aussi belles
Que fatale leur puissance mortelle
Que leurs tenues resplendissent
Carapaces fluidifiées
Que le soleil les fasse briller
A la hauteur de leur courage
Ça passera mieux à l'image
On pleurera quand ils faiblissent
On les verra miroiter
Dans les sites embataillés
Ça fera peur aux esprits faibles
Et renforcera les cœurs vaillants

Et c'est sûr, on le sait
Les civils vont morfler
On sait bien que la chair

Est une des matières premières
De la guerre, c'est clair
Dans l'horreur du monde en fureur

Mais oui, Madame
Y aura même des femmes
Qu'on verra s'entrainer
En direct à la télé

Voyez le bataillon des Amazones
Pilotant des ordinateurs
Et guerroyant dans des zones
Où même un homme aurait peur
Oui dès Décembre ils vont recruter
Pour se défendre et pour attaquer
Des ailes volantes
Triangles noir mat
Oh terrifiantes
Passeront en rase-motte

Et on verra
Des guerriers flamboyants
Casqués de verre
Et gantés de blanc
Militaires de carrière
Dans l'enfer du monde en colère
Jusqu'à ce que revienne
La paix

Paroles : C.Ringer. Musique F.Chichin.

L'EUROPE

Les sangliers sont lâchés.

Les petits patrons font les grandes rivières
de diamant.
Les roses de l'Europe sont le festin de Satan.
Nous travaillons actuellement pour l'Europe.
Voire pour le monde.

Chère vieille Europe, cher vieux continent, putain
autoritaire, aristocrate et libertaire, bourgeoise et
ouvrière, pourpre et pomponnée des grands siècles
et colosses titubants. Regarde tes épaules voûtées,
pas moyen d'épousseter d'un seul, geste, d'un seul,
les vieilles pellicules, les peaux mortes d'hier et
tabula rasa...D'ici on pourrait croire à de la
pourriture noble et en suspension. Il flotte encore
dans l'air de cette odeur de soufre.

Sale vieille Europe, celle qui entre deux guerres et
même encore pendant caressait pour son bien le
ventre des pays de ses lointains ailleurs et la bite à la
main arrosait de son sperme les sexes autochtones.

On se relève de ça ? On se relève de tout même des chutes sans fond.

Nous avons su monter nous avons su descendre,
nous pouvons arrêter et nous pouvons reprendre...
Europe des lumières ou alors des ténèbres; à peine
des lucioles dans les théâtres d'ombre. A peine une
étincelle dans la nuit qui s'installe et puis se ressaisit,
et puis l'aube nouvelle, après les crimes d'enfance,
les erreurs de jeunesse on n'arrache plus les ailes
des libellules d'or.

Nous travaillons actuellement pour l'Europe.
Voire pour le monde.

Amnistie, amnistie ou alors amnésie, qu'est ce que
vous voulez que ça foute, de toutes façons il faut
bien avancer, pressons l'pas camarade et puis réalisons
réalisons, il en restera toujours quelque chose allez !
Matérialiste alors ça fait qu'au moins on est
sûr de n'pas se tromper, et du tangible alors jusqu'à
l'indigestion, du rationnel alors et jusqu'à en crever,
des logiques implacables mais toujours pas de sens...
Eh princesse de l'Histoire dans sa marche forcée, on
finit par se perdre en passant sous tes arches multiséculaires.

Voire pour le monde.
Nous travaillons actuellement pour l'Europe.

On, est passé de tes arcanes passées, passé de tes
arcanes passées, on est passé de tes arcanes passées,
aux charmes technocrates... Alors l'Europe alors
l'Europe alors l'Europe alors.
Bruxelles, Schengen, Strasbourg, Maastricht, PIB,
PIB, CEE, Euratom, OCDE et GATT. Protégez-nous
marché de cet AMI commun d'un monde si petit.

Euromonnaie unique, Nasdaq et CAC 40, orgiaque,
idyllique, faites de la poésie, soutenez la culture,
produisez du spectacle et de l'entertainment
comme on dit chez nos frères d'outre-atlantique
et toc anciens Européens, nouveaux maîtres du
monde pendant que le dragon asiatique rêve,
fait ses étirements, il est beau et puissant,
crache du feu gentiment.

Pendant qu'Ernest Antoine Seillière fait son apparition
et nous déclare sa flamme il nous aime et nous
dit: " Nous ne sommes pas comme les politiques
soumis à la pression de ta rue "
Et on entend au loin résonner les clameurs de la
foule, les beaux mouvements d'ensemble, les défilés
glorieux et puis la lutte des classes.
Et maintenant c'est sérieux, eh bébé, c'est sérieux,
on ne croit plus en rien, nous montons de toutes
pièces ce business et Basta, on chevauche pas
Pégase ça c'était pour l'extase et l'extase c'est fini.
Extension, expansion si possible, mais pas de rêve
à porter seulement des dynamiques.
D'abord la thune, bébé et le resesuivra et le reste
viendra c'est ce qu,'on dit je crois en cette époque
là bénie des glabophages.

Chère vieille Europe, ta tête connaît à peine tes
jambes qui souvent ne comprennent pas tes bras
comment ça marche encore déjà. Comment ça
marche un corps étranger à son corps on n'sait pas
on s'en fout on s'embrasse quand même et puis on a raison.

Sale vieille Europe, te souviens-tu de la force brutale,
occident mal luné, guerre brûlante, guerre froide, et
enfin de guerre lasse et enfin de guerre lasse.

Nous travaillons actuellement pour l'Europe.

En veux-tu en voilà des écoles de la / performance
et voilà des patrons créateurs du Global business
dialogue ou Electronic commerce pour s'asseoir en
gloussant sur toutes les exceptions à commencer
par ce truc machin culturel.

Histoires de producteurs et de consommateurs,
du producteur au consommateur, du producteur au
consommateur,et des intermédiaires à plus savoir
qu'en foutre, toute ton âme s'est usée sur ce chemin
sans fin et sur ce va et vient, viens on y va, nous
aussi, profiter, pas de raison, après tout ça ira, on n'en
aura pour tout le monde, y'en aura pour tout le
monde, on a dit pour tout le monde, pour tout le
monde, pour tout l'monde
et mon cul !

A quelle hauteur vas-tu ériger tes remparts ?
Où vas-tu repousser tes nouveaux murs d'enceinte ?
Quelque chose est resté en travers de la gorge et nous
voulons cracher c'est la moindre des choses mais vous
pouvez, madame, vous adressez à nous
car tout n'est pas perdu non tout n'est pas perdu de
vos mythes d'aurore ici le soleil brille pour tous
et on y croit.

Les soupirs de la sainte et les cris de la fée ne sont
Plus entendus au banquet des banquiers.
.La marmite de l'ermite remplie de rubis.
La vieille Europe est la maquerelle des ballets roses.
 
Quand les sirènes se taisent, les rapaces gueulent.
Le rouge et le naît des tortures sont les fleurs du mal.
 Le jour de l'Occident est la nuit de l'Orient.
 Je ne suis pas chauvine
Mais la France est quand même la reine des fromages.
Tryphon Tournesol est un zouave.
Le sang versé est la tasse de thé des géants de la foire.
Merde à la sûreté.
 La folie des grandeurs tue les merles moqueurs.
 Si vous ne trouvez plus rien a cherchez autre chose.

Paix en Suisse.
Les noces de sang incendient l'horizon
 
Le rimel de l'Europe coule sur les plastrons

La vie commence maintenant,
Et maintenant, et maintenant.

L'Europe est une petite déesse mortelle.
L'enfance de l'art est un lever de soleil.

Comme un ange qui voudrait devenir monstre

10.000 tonnes de bombes sur la conscience

Comme un ange qui voudrait détruire le monde

Je m étonne d’être encore en vie à chaque seconde

Hiroshima girl / Nagasaki boys

nous marchons nus dans la lumière

Dans cette chimie particulière

Peu importe d’être esclave ou maître

Sans doute dans cette chimie particulière faite de tout ce qu’on redoute nous tuons tout ce que l’on touche.

Voici l’homme le destructeur du monde est arrivé.

Il n’existe aucune limite, sacrée ou non, à l’action de l’homme dans l’univers.

Depuis les origines l’humanité à le choix être aveuglée par la vérité ou coudre ses paupières.

Nous contemplons l’injustice comme au zoo.